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Universum der späten Mütter schmeckt die Milch bitter. Es hat
ein gekacheltes Herz und gekachelte Wände. Draußen ist
draußen, es geht uns nicht an. Wenn es uns etwas anginge,
würde es sich schon durchsetzen. Es setzt sich aber nicht durch,
deshalb ist es ja draußen. Ach ja, und: Was nicht draußen
ist, das ist drinnen. Nicht dass du denkst, uns ginge hier etwas ab:
keine Spur. Wir haben alles, was man so braucht. Ach ja, und: Liebe
Grüße. Nach draußen. Hinter den Kacheln muss es wohl
schön sein, sonst wärst du ja hier. Warum eigentlich nicht.
Ich finde, du hättest es verdient. Meine Mandelmilch habe ich
schon genommen, da ist nichts zu machen, du solltest dich nicht darum
sorgen. Es geht dich nichts an, verstehst du? Apropos: ich bin kein
Kind mehr. Wie konntest du das vergessen? Daran merkt man doch gleich,
dass ich dir nicht wichtig bin. Ich kann übrigens damit leben.
Wenn ich ein Haus habe – das hat keine Eile, aber wenn es dann
soweit ist – steht immer ein Stühlchen für dich bereit.
Da brauchst du dich nur hineinversetzen, schon geht es auf und davon.
Hoppla, wo stehen wir? Eine Birne für jeden, aus der wird kein
Schnaps mehr. |
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